***

Фотопортреты, в рамках и без,
слоник фарфоровый, чучело белки...
Если здесь и обитает бес,
то, вероятно, невзрачный и мелкий,
живущий в часах и снимающий, срез
за срезом, как бритвой, минутной стрелкой,
мёртвые ткани событий и дат
(ремонта, приёма гостей или пищи).
Путаясь в этих волокнах, как нищий –
в спектре эмоций, что выразил взгляд
прохожего, плавно вошедшего в студень
тумана, здесь пробуют жить и люди...

«Тапочки, книги, посуда: то, в чём,
скрытом от взглядов извне стенами,
крышей, мы видеть привыкли дом,
не контактирует больше с нами».
«Вы представляете, эти часы...
звук невозможный... да, правда, вы тоже?
Звук, вызывающий крупную сыпь
в душе, хорошо ещё, не на коже».
«... сопоставимый с шумом дождя...»
«С детства они глубоко неприятны, –
стрелки и стрелочки, что, идя
вперёд, неспособны пойти обратно».

Вот несколько дикорастущих цитат,
почти превратившихся в зимний сад
в лояльной ко всем формам жизни квартире.
Их листья мясисты, а корень ветвист,
им нужен, скорее, садовник-лингвист,
а вовсе не автор, чей образ пунктирен,
чей творческий замысел явно нечист,
амбициозен и пахнет горелым,
чья воля слова загоняет на лист
и строит, как пленников перед расстрелом.