Утро - неброский набросок, подернутый рябью от ветра,
Бледное зеркало дня, что, боюсь, никогда не настанет.
Только западает снег, и конечно же, снова растает,
Не дотянув до земли, как зима не дотянет до завтра,
как мы не дотянем до лета.
А пробуждение подстерегает еще до рассвета,
А узнавание снится и тянется долго и смутно.
Может быть, даже не утро еще, а предчувствие утра,
Только предчувствие чуда, нечеткий рисунок,
подернутый рябью от ветра?
Утро, зачем ты опять? И опять не узнаешь ответа.
Только бы этому снегу по-прежнему падать и падать...
Белые хлопья вокруг. Но они обращаются в память,
Долгую память для тех, кто не ждет, но дождется,
для тех, кто дотянет до лета.
Бедные, бедные. Что им еще остается?
1978 г.