Я – книга на столе твоём,
Принадлежу тебе всецело,
Когда-то были мы вдвоём,
Теперь же до меня нет дела…
Твой взгляд пронзал меня насквозь,
Я им одним была согрета,
Как жаль, просматривая вскользь,
Любовь оставил без ответа –
Давно забытая тобой
Средь прочих книг, чужих и важных,
Покроюсь пылью вековой
В горе продукции бумажной…
Земных театров лицедей,
Остановись на миг, послушай,
Ведь и у книг, как у людей, –
Ранимые живые души…
Желтею я, день ото дня,
Тебе совсем уже не жалко
Бледностраничную, меня,
С засушенной внутри фиалкой…
Вещь, навевающая сон,
Не перечитанная дважды,
Так, с глаз – долой, из сердца – вон,
Возможно, ты меня однажды
Подаришь другу… Не виню,
Ждёт книгу путь необычайный,
Но в памяти я сохраню
Тебя, читатель мой случайный…
24 ноября 1999
Из книги "В ЭТОМ ГОРОДЕ", 2014
Фотография автора, 25 декабря 2011