Из писем другу

 
На циферблате – новый юбилей.
Так хочется сполна наговориться,
да где же отыскать,
чтоб выплеснуть – "налей",
тебя, мой старый друг?
Ты мог бы объявиться!

Душа не переносит пустоты,
тем более, как мыслится, немного
осталось нам с тобой до немоты,
а, проще говоря,
до некролога.

Чем корни глубже прорастают в грунт,
тем больше отдаляются побеги -
им кажется,
что мы древней, чем греки,
и заросли, и высохли, как пруд.

Смеркается.
Но это не напасть.
Напасть – любовь,
где разница под тридцать,
где сердце от тоски
не в состоянье биться,
поскольку изучило эту страсть
и понимает –
жизнь не повторится.

Пью в одиночку.
Время, старый друг,
над вещным миром в вечности смеётся.
Предположить занятно, если вдруг
и Время в одночасье оборвётся.