Клюв луны цветом в темную медь
Продавил скорлупу облаков
И просунулся в снежную твердь,
Запрокинутую как лицо.
Но по-прежнему тускло вокруг,
И дымится дыханье у рта.
Тянет тысячи медленных рук
Эта рвущая мозг глухота.
Эта медленная глухота,
И безглазая, белая степь.
Я уже ухожу туда.
Не расслышать. Не рассмотреть.
(середина декабря 1988)
