Знаешь, это не птичье дело – улетать от любимых в лето.
А на белом в любой сороке черный крап выдает мишень.
По перу бы себя раздела – всем любимым по амулету,
Оставляя снегам упреком лап трилистниковых клише.
Звонче голоса – кастаньеты.
Крепче сердца – папье-маше.
И не графская то работа – у горячей плиты на кухне.
С пальца тонкого кольца в тесто. Ухмыляется солнца блин.
У любви не бывает сорта. Этот трон никогда не рухнет.
У любви моей прочно место – первой строчкой по карте вин.
Только солнечный диск потухнет,
Первый – комом в груди – один.