Пишут люди стихи о Родине,
то напыщенные, то скорбящие,
а века идут и идут,
складываясь в исторический ящичек.
Наросты рвачества и бунтарства
имеются практически постоянно.
А Родина светлой березовой масти
живет себе, смотрит на люд пьяный.
Пьяный потому, что он всем виден,
а трезвый-то ковыряется потихоньку,
каждый сам по себе единый,
и терпит свою нелегкую долю.
На гладких речных берегах - леса,
краса мягкая, не кричащая.
Степи полынью горчат, сказав
о неизменности своей вящей.
И каждый, кто хоть единожды вздрогнул,
увидев в небе вечернем звезду,
любит не громко, по настоящему
Родины святость и простоту.