* * *
С утра, ах Боже мой, какой холодный свет
Слепящею иглой раздвинул занавески.
В каком краю земли, которой края нет,
Возможен этот блик, настолько злой и резкий,
Что вспарывает глаз, как мутное желе?
Мороз вливает в нас видения хмельные,
Вскипая за стеклом. И дышит на стекле
Серебряным узлом автограф пневмонии.