Оставь бумагу белой
Страсть, зазвучавшую в крови
Твой ветер – плод незрелый
Нуждается в нехоженой степи
Из вереска сплетет мотивы осень
Шурша засвеченными оттисками дня
И Речь речей прольется в бездну ночи:
«Из всех времен ты - осень, Я – весна»