Полночь. Тихо. Сладким сном
Спит давно столица.
Свечи. Пушкин за столом.
Пушкину не спится.
А на то, чтобы не спать,
У него причина:
Надобно стихи писать,
Завтра годовщина.
Он бы и не прочь поспать,
Только хлещет кофий...
А перо чертит опять
Негроидный профиль.
Написать-то он готов,
Так бы написал бы,
Чтобы даже Горчаков
Долго руку жал бы,
Чтоб на шее у него
Все, рыдая, висли,
Но ему не до того,
Про другое мысли.
Не про то ли, что ему
Скоро стукнет тридцать,
И, выходит, потому
Надобно жениться,
Потому что без жены
Стыдно в эти годы,
А с обратной стороны -
Тошно без свободы.
А иначе посмотреть -
И свобода - узы,
Ведь с голодным брюхом петь
Непривычны музы,
В гости стали забегать
Только кредиторы...
Как уж тут не срифмовать:
"Кредиторы" - "воры"?!.
Эх, махнуть бы в Болдино
От подобных гадов!..
И "Онегина" давно
Дописать бы надо...
Пишешь, трудишься, как вол,
Тут не до Лицея...
Пушкин спит, склонясь на стол.
Утро мудренее.
