Я больна от Бодлера парижским сплином
И тем нервным недугом, что получают так часто
В дешевых борделях заместо сдачи,
И нелюбовью к стихам чужим и длинным;
А от Верлена я заразилась любовью к Рембо и
Ритмом скрипа кроватей в грязных отелях,
От Тулуз-Лотрека – боязнью всего, чего не хотела,
И привычкой рисовать свои сны углем на обоях;
А от Нерваля я выношу новый сонет-химеру,
И разродившись, повешу себя на красном
Фонаре Диогена – вдовца смертельно опасного
Своим разрушительным обаянием, не знающим меры.
От Рабле и Вийона до вчерашних парижских газет –
Вирус французский пустил по душе метастазы,
И если Шекспиром и Лоркой не вытравлю эту заразу,
Ранним утром распадусь между Па-де-Кале и Бульвар Круазетт…
