Когда, чело морщинами изроя,
Красу твою загубят сорок зим,
Убор великолепного покроя
Увидишь ветхим вретищем своим.
И спросит кто: "Где ж красота былая,
Где драгоценность юности твоей?" -
Солгать придётся, со стыда сгорая,
Что утонула, мол, на дно очей.
Похвальнее, когда б тобою дан был
Другой ответ: "Ребёнок это мой -
Моим годам итог и оправданье,
В наследство наделённый красотой".
Так в старости вновь обретёшь ты силу
И кровь свою согреешь, что остыла.