Я жил, как мог. Художник, видит Бог,
С котомкою, мольбертом (а палитра
Из глины, грязи, на весу досок
Воздушного моста) – увы, ходок
В народ, где хоть заветные пол-литра,
Как вдохновенье, горячат висок.
Я был красив. И редко, но счастлив
Настолько, что не создавал кумиров.
Был бос и худ; как муза, говорлив.
Во встречной церкви лоб помазав миром,
Я дальше шёл, ни капли ни пролив
Кагор души на плоть и пустошь мира.
Я молод был. Мне было двадцать лет.
Я часто плакал над иной картиной
Природы и легко давал обет
Создать её подобье. Паутиной
Воспоминаний не покрыт был, нет,
Мой мозг тогда, и не знаком был бред.
И кем я стал, сойдя на новый путь,
Путь светский, ровный, правильный, открытый,
Прекрасный и так далее...