....Окончилась охота на волков...
Матёрый стал давно воротником.
Он греет чей то зоб
ну а по мне озноб,
ползёт
слюнявым червяком.
Сердце стало куском ириса,
всё же я человек, а не волк...
На меня охотятся крысы.
А они в травле знают толк.
Не ударен я мордой об стол,
а обложен...к чему разбирательства,
не флажками обложен, а обсто -
ятальствами.
Воздух псиной пропах. В нём сырость.
Я раскис...
но я жив пока...
вот одна из крыс притаилась,
приготовилась...
для прыжка.
Ты тварь смертница! Я тебе сдам...
И мне защищаться и нечем,
мои лёгкие сердце и печень,
не твоим отдадутся зубам.
Я тебя загрызу. Задушу.
Я в себе одолею брезгливость.
Уповать на крысиную милость -
это глупо. Тварь прыгай...
я жду...
осень 1995.