В голове суета. И опилки рассыпались по полу.
Это только покой, за которым дорога назад,
В тишину коридоров, где листья шумящего тополя,
И по веткам осин вместо яблок Иуды висят.
Здесь не бьёт барабан, и труба не играет, неистова.
Здесь из розовых снов прорастает терновый венок.
И на каждом углу ожидают последнего выстрела
Попрошайки судьбы, обратившие воду в вино...
Ну а мы погодим, пока голос не станет пожарищем,
Пока ржавым штыком не ударит усатый матрос.
Во тогда поглядим, что за волки нам нынче товарищи.
Вот тогда и ответим на самый последний вопрос.
Что ни слово – то боль. Что ни жест – то потеря девичества.
Неужели сданы наши карты на жизнь вперёд?
Господин Здравый Смысл ( или, может быть, Ваше Величество),
Я запарился строить мосты, проведи меня вброд!