Этим летом - дожди,
этим летом - хандра,
и буди, не буди -
ни свечи, ни костра.
И кричи, не кричи -
от окна до окна,
утопая в ночи,
разлеглась тишина.
Наши жизни - во лжи,
наши страхи - молва,
от безмолвья души
не врачуют слова.
Не врачуют слова,
не спасают дела,
только темень-сова
поджидает тела.
И от «быть» до «не быть»
наш избыточный вес
не даёт воспарить
нам к софитам небес.
Время волком кружит,
насыщая алчбу,
и никак Вечный Жид
не догонит судьбу.
И уже блудный сын
не вернётся домой,
и во тьме Серафим,
разминётся с тобой,
и грядущего нет
на Итаку пути,
и однажды в рассвет
ты не сможешь войти.
