Любовь больна? Нет, умирает.
Еще храня цветущий вид,
Бедняжка этого не знает.
И тот огонь, что в ней горит –
Не страсть, а хворост погребальный,
И принимаемый орально
Соитья сок, – увы, микстура,
Желанья жар – температура,
А дрожь волненья – лихорадка.
И скоро станет даже гадко
Помыслить о прикосновении.
Ведь те короткие мгновенья
Когда она себя считает
Живой, и так смешно играет
Роль повелительницы мира,
Мы слышим колокол, не лиру.
А чувство наше воском тает.
Любовь больна?
Нет.
Умирает.