Моя героиня верит в какой-то бред.
Ее воистину создал христианский бог:
Разума у нее не более, чем в ребре,
А ее мужчины чуть что хватают себя за бок.
Она не читает книжек, почти совсем,
Хотя мечтает втайне писать роман.
Жизнь ее, словно улица: в ней не хватает стен
И надо смотреть все время по сторонам.
Я ее убивала: то пытаясь душить
Своими руками, то махнув ими: «Шут
С тобой!» — а она смотрит сквозь, отвечает «Шит!»
И ждет, когда я опять про нее напишу.
