Постмодернизм давно уже не в моде,
И если разобраться без прикрас,
Мы дальше рассуждений о погоде
Обычно не заходим. Первый раз
Я помню поразил тебя сонетом,
Иллюзией сплетенья гладких слов,
И видимым отсутствием сюжета,
Стремленьем докопаться до основ.
Года идут - тебе все восемнадцать.
А вот слова уже не так легки,
И раньше следующей из реинкарнаций
Тебе мои едва ль нужны стихи.
Как трудно избавляться от привычек.
К плетенью слов, к рифмованым речам,
Архитектуре скобок и кавычек,
К холодным пробужденьям по ночам.
И вот уже не написать "я знаю",
А написать лишь "я и прежде знал,
Что все закончится цветными, злыми снами..."
Нет, впрочем, толку жаловаться снам.