Здесь штамп.
Вот здесь своё.
Опять клише...
Потеря крови.
Неудачны роды.
Что дал ты миру?
Что ты вообще
в масштабе, скажем,
йоркширской породы?
Внутри всё жжёт.
Раскалено стило.
Быть иль не быть?
Пространство без ответа.
Высоких дум высокое чело.
За шторой тьма,
и пахнет из клозета.
.......
Ни словом не солгал.
Так у меня.
Иное дело - у поэта.