Никого в повитухи не просит -
так уж из году в год повелось -
и рождается юная осень
с нежным заревом рыжих волос.
Всем себя раздаёт без корысти,
расцветая в своей красоте,
и рисует задорною кистью
свой портрет на зелёном холсте.
Красит листья зардевшихся просек,
вот положит мазок, не дыша,
обернётся с улыбкой и спросит:
«Я вам нравлюсь? Ну как, хороша?»
Зажигает осины и в этом
для себя не находит беды,
золотым и оранжевым ветром
опаляет леса и сады,
старый клён разукрасит багрянцем,
тронет охрой берёзу и дуб
и зальётся счастливым румянцем,
и смутит ненаглядностью губ,
поведёт шаловливою бровью,
а глаза словно синие сны,
и закружит осенней любовью,
и обманет дыханьем весны,
заглядится в ручей с интересом -
всё ль красива и всё ли мила? -
и звенит догорающим лесом,
весела, весела, весела...