Который раз в году в окно ломился ветер,
Гоняя, как кота, по комнатам сквозняк.
И, как всегда, занять себя мне было нечем.
Я слушал "Ленинград" и забивал косяк.
За окнами уже привычно вечерело.
Унылая пора, как Пушкин говорил.
И небо, как лицо покойника, серело.
Занудный мелкий дождь о чём-то моросил.
И явно ночь была, как смерть, неотвратима.
Её гнетущей тьмы достанется на всех.
Как скорый на Москву жизнь пролетала мимо.
Я медленно курил, и кольца плыли вверх.
И всё меняло цвет, всё наполнялось смыслом.
Зазря пропитых дней мне становилось жаль.
Сладчайший дым висел на люстре коромыслом
И обвивал ужом холодных слёз хрусталь....