А по жизни моей все волочится
Шлейф из радостей, болей, обид.
Серым голосом осень-пророчица
Про судьбу мою мне говорит.
Напророчила смерть в одиночестве
В той стране, не в которой рожден,
Средь людей, что без имени-отчества,
Что покорно идут на поклон
Золотому тельцу. Но не хочется, – так не хочется –
Оставлять эту зелень травы,
Бирюзовость небес. Ах, пророчица,
Помолчи, дай вдохнуть синевы.
Еще выцветший флаг пополощется,
Пусть осталась лишь толика сил.
И не каркай, не каркай пророчица,
Я до донышка не отлюбил.