Писать стихи - не хрен собачий,
И быть поэтом - не пустяк.
Приходит рифма наудачу,
Не удержать ее никак.
Глядишь, так лет через десяток
Какой - то друг степей калмык
Прочтет моих стихов остаток,
Оценит острый мой язык.
Что нам года? - Нам жить не вечно,
Еще полсотни - и привет.
Поэты смертны, да, конечно...
И гаснет их несмелый свет...
Но все же хочется поверить,
Что не напрасен этот труд.
Талант, - его же не измерить.
Глядишь, когда-нибудь прочтут.
И будут цокать языками,
И памятник поставят мне...
И как тут, лежа под камнями
Не усмехнуться в тишине...