Тенистый дворик. Летнее кафе.
Вокруг всё движется, стремясь укрыться
от зноя, и, потерянной строфе
подобные, потерянные лица
прохожих приближаются к простой
своей природе (воск есть воск, а кожа...
опять же, воск) и тают, как, чуть позже,
растает город, скрывшись под густой
и влажной водянистой пеленою.
Двор медленно плывёт в её волнах,
похожий на Ковчег, под трели птах,
чьи предки, может статься, пели Ною...
Три месяца спустя. Двор больше не
Ковчег, скорей, колодец, где на дне
мерцает жизнь, как радуга бензина.
А город не растаял, сохранил
себя, готовясь погрузиться в зиму.
Дома, подъезды, торжество перил
и лестниц над зависшим в межэтажном
пространстве лифтом. В лифте кто-то спит,
налётом отстранённости покрыт.
Как правило, он видит сны-коллажи,
сегодня - нет: герой бредёт уныло
по парку. Парк красив и в меру чист.
Лица касаясь, старый жёлтый лист
в нём вызывает трепет некрофила.