Я умираю. Ты, конечно, веришь?
Колышется объятый прахом вереск;
зпутался в траве копытом Велес;
ветер вспылил и отказался веять.
Кто вырезал из меня жизнь, о Боже? -
тот гвоздь, на коем мир держался, вскоре
рассыпавшийся, как горох, под кожей;
гвоздь, на церковью маковку похожий,
на каплю красной краски акварелью
(или на кровь, сказал бы марк аврелий
с артиклем "а" - какой-то римский). Время
пролиться в землю клюквенным вареньем,
достичь ядра - и там, в начале плоти,
все рассказать: как добывала в поте
лица свой рок; как ты, один из сотен
убивших - не любил; как ты бесплотен
и недоверчив к смерти...
