Названий нет...
Циркуль рисует круги
ноябрьской ночью
на пыльном ватмане площадей.
Ища себя в друммном бое
среди разомлевшей гуталиновой публики,
ты думаешь, что это успех.
Но жующие рты перекашивает от желания
съесть что-нибудь еще.
Названий нет...
Аэробус стряхивает огни с крыльев
и тяжело поднимает тело ввысь.
Ты думаешь, что там лучше,
но пустота обволакивает корсетной тканью желание жить,
треснувшая чашка напоминает об одиночестве...
Черный пес воет.
Выглянувшая старуха из окна кричит:
- Чтоб ты сдох!