Сегодня день на редкость сонный –
не прорисован вялой кистью.
И клены в золоте червонном
последние теряют листья.
И устремились птичьи стаи
через башку мою – навылет.
Разбитая, полуслепая,
отравленная книжной пылью,
прошу у Бога амнезии.
Забейте призрачные норы!
Мы – беспринципные сизифы
и катим тяжкий камень в гору.
Ты знаешь, я опять пыталась
забыть его лицо и голос…
Но бесполезно. Как тот фаллос,
что видит Фрейд в любой из елок
или в простой сосновой шишке –
пардон за грубое сравненье –
вот так и я все время вижу
его лицо… До исступленья
доводят игры подсознанья,
и в пору с криком лезть на стену,
плюясь, как закипевший чайник.
В рекламе сигарет на Невском –
всего делов, что он их курит…
Проблема здесь, поверь, не в сексе –
в любви. И разной прочей дури…
И если чья-нибудь походка
его движения напомнит,
я разревусь, как идиотка.
Реанимация. И – кома.
Убить зловредного микроба!
Лечиться в клинике неврозов!
В гробу видать любовь до гроба!
Но поздно, друг мой… слишком поздно…
В моей обычной мирной жизни
полно премиленьких деталей
Беспомощность – цена за близость.
Ты не грусти там. До свиданья.
17.10.01 г.