Истошно пишутся стихи,
срываясь на высокой ноте.
И мне замаливать грехи
придется на автопилоте.
Толпа неназванных гостей
отстирана до неприличья.
Мозг давит кнопочку «delete»,
а память – «save». Ну, как обычно.
Ирония топорщит хвост,
спасает лихо положенье
и забивает ржавый гвоздь
в распятье летоисчисленья.
И тонет истина в вине,
хотя барахтается, вроде...
И замыкается на мне
круговорот дерьма в природе.
19.10.01 г.