Пусть пишутся стихи.
Никто не виноват,
что были не плохи
стихи сто лет назад.
Из букв и строф листок
посланником сверну,
лететь ему лет сто
к знакомому окну.
Я отошла от слов
и возвратилась в жизнь.
Сложи меня, любовь,
из всех надежд сложи.
Дрожит, стекая, грусть
из черно-белых дат.
Я больше не вернусь
к тем строчкам никогда.
Окончились стихи
на взмахе скрипача,
на сполохе стихий,
а, может, сгоряча.
Но девочка во мне
глядит на звездный круг -
и бьется все сильней
заветное "а вдруг..."