Там, где туман оплачивает счет
Четы грачей, встающих на учет
На почве, не подкованной морозом,
Печать подковы, и горит, навозом
Лесного сердца спекшийся комок
И входит утро сбив с лица замок
Там мы сидим за липовым столом
На печке ворон шаркает стеклом
Покатых перьев и мутится разум
Влетает дым и заедает глазом
Беседы неокрепшую струю
И я тогда из за стола встаю.