… И юбка длинная волочится по снегу,
Стирая мой след, оставляя свой.
Декабрь. К тебе я больше не приеду.
Живи как есть. А я своей Москвой
Смущать не буду нрав провинциальный:
Мол, все не так – прическа, каблуки…
Я бросила тебя – что, в общем, аморально.
Но и держать тебя мне больше не с руки.
Устали руки. На трамвай я не успела.
У нас зима – второй десяток лет.
Твоим подарком – длиной юбкой серой –
Стираю в твоей памяти свой след.