Ты зря алкаешь исцеленья,
ведь я – хреновый Айболит.
Печаль твою не утолит
ни легкое прикосновенье,
ни приближенье Рождества,
ни фразы гибкая лиана.
Лицом в подушку, на диване…
И сетчатая дней канва
не ищет нового узора.
Морозна дрожь. Стрела слепа.
Давно проторена тропа
и бесполезны разговоры.
Для нас заказан пропуск в рай,
но я туда не рвусь. Послушай!
В аду компания получше,
там ярче звук, сильнее драйв…
Не плачь. Прости. Я не при чем.
Такая жизнь. Да плюс гордыня.
Луна – кусок неспелой дыни –
строчит серебряный отчет,
смеется тихо и прозрачно,
наглея, пялится в окно
и присылает сны “аттачем”.
Мы смотрим старое кино,
шурша фольгой от шоколадки
живем в предчувствии инфаркта,
дыхалку тупо рвем со старта.
Проснулся? Значит, все в порядке.
Сегодня праздник у ребят –
они прощаются со школой
и бодрой нотой рок-н-ролла
предвосхищают маскарад.
Прочти в “Хазарском словаре” -
на счастье, вышел он из моды, -
что нам не избежать восхода
в полуразмытом ноябре.
Прочти в “Над пропастью во ржи”,
как к югу улетают птицы,
поймай бейсбольной рукавицей
мечты, желанья, миражи…
Пойми – мы больше не должны
молиться Сумрачной Богине.
Поймай – и спрячь их в нафталине.
Пускай хранятся до весны.
7.11.01 г.