Талант - приманка вдохновенью,
Все остальное - кровь и пот,
Не написать поэму ленью,
Безделье гения убьет.
Но гений тем и гениален,
Что меньше всех на свете спит,
Что большей грустью опечален,
Что сердце яростней стучит.
Имеет гений от рожденья
Права на лучший результат,
Зато и платит за творенья
Огнем душевным во сто крат.
И расточаясь понемногу,
Находит собственное "Я",
И он, сгорая, ближе к Богу
И вечным тайнам бытия.
И он идет - Печальный Странник,
По жизни этой, как старик,
Он и владыка и изгнанник,
Он и униженный велик.
Но кто же гений в нашем мире,
И с чьей судьбы особый спрос?
А он, как мы, сидит в трактире
В дыму дешевых папирос.