Глазницы окон помутнеют
и стаи мух изменят цвет,
подруги наши постареют
не пережив давленья лет.
Мои запутанные чувства --
восторг, помешаный досадой,
чужды высокого искусства
и вряд ли могут быть наградой.
Они не могут быть звездою,
ведущей путника по морю --
я жалуюсь и сквернословлю
и редко лажу с головою.
Но почему же вечерами,
когда поставлен чай на столик,
друзья возьмут и спросят сами -
возьми гитару, спой нам, что ли...