Ну да, блажен, кто смолоду был молод.
Но вот, прозреньем надвое расколот,
Блажен ли тот, кто вовремя прозрел?
Его уже не тешит вольнодумство,
Он знает: вольнодействие – безумство,
Он к тридцати смирился, присмирел.
Он знает, что на площадь он не выйдет,
Что ничего из этого не выйдет,
Что все – впустую, только боком выйдет,
И просто не с кем в этом декабре:
Страшит мороз, потом – пугает слякоть,
А там февраль: достать чернил и плакать,
И снова быть никем в ничьей игре...
Горячий, вдохновенный, непреклонный –
Остыл. Отстал от пламенной колонны
И сам ушел из-под своих знамен.
Он вовремя созрел. Он в этом точен.
Блажен ли он? Наверное, не очень...
Но в тридцать молод тот, кто неумен.