18 февраля 2001г. Стасу Квитка.
Мы плывём по течению жизни
Мимо нашей мечты берегов…
И не чувствуем мы укоризны,
И не слышим прощальных гудков
С проплывающих мимо причалов…
Разве это причалы плывут?
Это время такое настало -
Наши годы куда-то бегут.
Безвозвратно, безвестно, бесследно
Эти годы вершат свой маршрут,
Без надежды, что где-то победно
Нас помянут и, вспомнив, поймут.
Где-то там, на этапах столетий
Предстоящих бушующих лет
Нас не будет нигде в целом свете.
Нас сейчас уже, там уже нет.
В этом горькая суть – уникальность
Вздоха каждого, каждого дня.
И осознанная парадоксальность –
Беззащитность тебя и меня
Перед этим коварством природы –
Дать почувствовать жизнь и отнять…
Как же быстро проносятся годы,
Лишь начнёшь эту суть понимать!
Каждый год, как причал и напрасно ль
Кто кем стал в жизни, кто кем не стал,
Кто был прав, кто не прав – беспристрастно
Нас рассудит последний причал…
Мы плывём по течению жизни
Мимо нашей мечты берегов…
И не чувствуем мы укоризны,
И не слышим прощальных гудков…
С проплывающих мимо причалов…