По трафарету чувств
верчусь,
то огненна,
то холодна.
Букет
из собственных причуд,
расстраиваясь,
пью до дна.
В пустом бокале не дрожа
сиренью жалит капли цвет.
Лист запоздавший,
сделав антраша,
мелькнет за поворотом лет
и стихнет,
хоть его и жаль.
Скажи мне,
сон бессонный мой,
зачем зажгла мне жизнь свечу?
По трафарету чувств
верчусь.
На бронзовый подсвечник льет луна -
быть отраженьем
приговорена.