Я режу молнией слов,
Пустых, не значащих грамма,
Сажая кучи цветов,
На куполах своих храмов.
Я режу, рву на куски,
С простой, единственной целью,
Чтоб не в холодной тоске
Был мой портрет акварелью.
Когда летит моя мысль,
Над моею землею,
Моя удача - карниз,
Я оступаюсь ногою.
И все осталось - лишь сон,
И все - остались лишь грезы,
Мои слова - это стон,
Прорываясь сквозь слезы.