Нам лучше без слов – зачем лишние раны.
Я вчера узнала, что слишком рано
Умирать, пока не отправлены письма,
Сын не рожден и не кончились мысли.
Каждый волос седой – кто-то прошел мимо.
У меня никогда уже не будет сына.
Письма нынче не в моде – звонить нет силы.
Лучше снова думать – меня просили
Быть спокойней, легче, другой, с другими…
Мои косы украсил февральский иней.
Да, давай без слов – что в них проку, кроме
Новой дозы старой, знакомой боли?
Немота бездумна, легка, бездетна.
… Я тебя прощаю – ты встретишь лето…