Не спится. А ночь на исходе.
Тихонько минуты уходят.
И с каждой минутой короче
Становится ночь.
С каждой ночью
Всё меньше становится слёз.
Такой же, как ты, постучит.
Открою, впущу, приласкаю.
Быть может, подам ему чаю,
Такого, какой ты любил -
Горячего, с липой и мятой.
И он улыбнётся, проклятый,
Посмотрит в глаза твоим взглядом,
Часы расстегнёт и положит на стол
И выставит время за двери.
И я превращусь в его сильных руках
В послушную глину для лепки.
Что выйдет? Венера? кувшин?
Пусть это мой мастер решает.
Как странно рождаться для новой судьбы,
Покорствуя странным порывам...
Души?
Ах, да нет же! Она умерла
Ещё в самой первой скульптуре,
К которой касались и руки твои,
И губ твоих нежность которая знала....
Которая вдруг с пьедестала упала -
Разбилась, не склеить её....
Не спится. А ночь на исходе.
Тихонько минуты уходят.
И ночь всё короче, короче...
Душа возвращаться не хочет.