как живем в России? -так живем
водку пьем и матерно ругаемся
а когда по триста разольем
выражений грубых не стесняемся
иногда приходит светлый май
иногда поют ручьи весенние
про любовь пишу я - так и знай
поднимаю людям настроение
но когда холодная зима
и когда над городом туманы
песни я пишу для кабаков
песни я пишу для ресторанов
в это время хочется мне жить
хочется плевать в витрины разные
водку пить и девочек любить
а любовь поэта - вещь опасная
вот тогда то я стихи пишу
матерные строчки я крапаю
для чего -вам точно не скажу
потому что сам еще не знаю
скоро облетят все тополя
сяду в кабаке я на скамейку
все спущу до медного рубля
вдрызг пропью последнюю копейку
Барнаул - это такая бл_дь
кабаки кругом - шалманы разные
буду я по черному гулять
водка для поэта- вещь опасная
я поэт -послушайте меня
обыватели кричат - давай милицию
для барыги лирика ху__я
для барыги лирика традиция
только вот подвыпивший зэка
прогулявшись пару раз по яме
про конвой поймет наверняка
сказаное скорыми стихами
а в стихах про то как у жлобов
барахло с деньгами конфискуется
санитар столичных городов
Зема там рыжьем интересуется
дергать будут все кому не лень
мнения у людей такие разные
не для вас пишу я каждый день
слава для поэта- вещь опасная
***
здраствуйте чунарики столичные!
теперь СТОЛИЦА МИРА - БАРНАУЛ
ставьте штамп в свои бумаги личные -
я в своих Москву перечеркнул
на меня, конечно, злобно косятся
Паспорт дай? -Что, не видали, да?
Барнаул! -и в ширь и ввысь уносится
столица нашей Родины, лепота...
он СТОЛИЦЕЙ МИРА стал фактической
-вам по Русски, гады, говорят
я с Сибири прокоммунистической -
там словами много не сорят
я у вас в Москове как сивка в мыле-
из бокалов гладких пью коньяк -
до того она мне опостылела
до того идет вперекосяк
я поэт без всякого призвания
лимита без видимых причин
иногда такое вдруг желание
гребануть бутылку о камин
зазвенит вокруг, зайдет, затопает
веером пойдет веселый дрызг
чтобы сразу в истеричный хохот
чтобы сразу в поросячий визг
хоть медяк пропью последний медный
пей, гуляй косая лимита
я поэт то бедный, бледный, вредный
и поэтам здешним ни чета