Отринуть всЈ, что тяготит и мучит,
и бременем на сердце и на совесть
ложится мне. Пора другую повесть
начать писать... Она да будет лучше
и праведней. Бегут по небу тучи
и я бегу, куда не знаю... Скорый
постукивает. Бельма светофоров,
холмы, столбы, овраги, вЈрсты, кручи.
Мелькает мимо всЈ. Обеты и обиды
проснулись как невидимые споры
и внутрь проникли... Но дорожный морок
Накрыл всЈ разом, и уже не видно,
движенья заоконного узоры,
а слышны лишь колЈс железных споры...