Писал стихи? Да, помнится, писал.
Признаться, все мы не без тараканов...
Скажите, разве было бы не странно,
Когда б я только ел, сопел и спал?
Затем и занимаешь чем-нибудь
Себя, свои мозги, а пуще - время,
Чуть увлечешься, - вот и споришь с теми,
Кто ранее прошел весь этот путь.
А есть ли смысл? Когда-то видно был.
А есть ли он сейчас? - Поди немного, -
Свет полнится образчиками слога
Перелистать - и то не хватит сил.
А уж вникать и спорить - это тем,
Кому природа отпустила полной мерой
Хотений всяческих, а, стало быть, и тем.
А я устал. Я скучным стал и серым.
Но это не мешает мне порой
Задумчиво нанизывать словечки
жужжащие, как пчел гудящий рой,
в затылок мерно бьющие, как в строе
топочущие в ногу человечки.
- Напра, нале, равняйсь!
Теперь кругом!
Сомкнули строй!
Вперед, собачьи дети! -
И в шомпола их, в плети. - Марш! Бегом!
В атаку, сволочи! И только встать посмейте!
Посмейте только… я не знаю что,
Не знаю как, зачем, когда и сколько…
И жезл в руке,
и замок на песке,
и набекрень съезжает треуголка,
и с пеною у рта наполеон,
дешевенькой сверкая позолотой,
захлебываясь собственною рвотой
несется на врага, что дикий слон,
спиною ощущая грозный стон
грудного "х-хх-а" ощерившейся роты.
…и яростью окрашивает мир
тестостерон ли, прочий ли стероид,
тот мир, что беден, жалок, наг и сир
был до сих пор, о чем читатель помнит
возможно с первых строк, возможно сам
он эту серость ясно ощущает
склоня ли долу, ввысь ли к небесам
стремя свой взгляд… туда, где в сером тает
белесой ртутью злобное пятно
выплескивая желтые плевочки,
я их ловлю, укладываю в строчки
и выстроить пытаюсь их в одно.
Создать свой замок. Замок на песочке.
Все рассыпается.
Ссыпается во прах
Все бренно, бесполезно, обреченно…
Обречено. Наверное, во мне
Есть что-то темное. - Как в черно-белом сне
Весь мир стремится вновь одеться в черное.
Вернее в серое. И даже чернота
Не впечатляет. Мало ли засранцев
Чье зрение не различает ни черта
Цветов, оттенков…
- А еще бывает
(подсказывает чертик заводной)
помимо слепоты куриной этой
болезнь Дальтона - нарушенье цвето-…
цветнО…
короче, - мир опять цветной,
но очень уж сомнительна палитра…
- да что с цветного взять - налил пол-литру…
не хватит половины литра - в литре
не выплывет и праведник, пусть Ной
фамилия его и даже имя,
пусть он пророк, какой, очередной
отца праматерь или семя сына, -
без закуси, как люди говорят,
и 300 граммов спирта - сущий яд
особо - натощак и тут уж дудки
отвертишься от ангельской побудки…
- мы ж тем уже горды, что мы бывало
под закусь много более пивали.
блевали иногда, не без того, -
встречается испорченная водка…
- а я не пью, наверное, уж год как,
и не болит ведь вроде ничего!
…
…
…
PS:
Вот так всегда - летел: - в ручищах флаг…
А кончил счетом - кто и сколько выпил.
что делать - это метки, вроде сыпи
родимых пятен. Только на мозгах.
…
(??.10.01)