(По мотивам книги "Психология неадаптивной активности"
Петровского В.А.)
Птенец ломает скорлупу яйца,
субъект своею хочет быть причиной…
Меняя маски-образы лица,
боимся снять совсем, и нет игре конца,
теряем облик свой и личность под личиной.
И никакого злого рока нет,
а есть привычка жить, себя угробив,
под ворохами перелистанных газет,
пустым страницам-сплетням душу уподобив.
Марионетка нити рвёт тайком,
но остаётся быть набитой куклой,
и круглым остаётся дураком
Дурак, живущий на планете круглой.
Я воплощаюсь в каждом из стихов,
во всех знакомых, в каждой нервной клетке,
и тайна Бытия, как пыль веков
пригрелась на ладони…Снег на ветке
лежит, но где тут смыслы, где тут цель?
Бесцельны звёзды, рябь на водной глади.
Вот мысль бредёт – Привет! Да ты откель?
– Из пустоты, чернил, да из бумаги.
– Сознание предметно-опосре…
или предметы – порожденье взгляда?
– Плевать! И растворяемся в игре
в Порядок, средь Нормальных Чисел ряда.
– Но человек же иррациона…
– Молчи! Ты баламутишь всю систему
размеренности жизни.
– Ни хрена…себе!
– скажу, и мат ломает схему.
Кромсает рамки антисоциа…,
не в силах выйти за границы круга.
Свобода воли – это лишь слова.
Трава растёт сама…по воле луга.
Пугает Нечто Неизвестное на дне
души, и воплощенья ищем в детях, книгах,
страх притупляется и топится в вине,
или в железных прячется веригах.
И что мне память, что мне фото на стене –
ни мига жизни не прибавят сотни взглядов,
ведь я – не книги, я – не дети, я же не…,
но смерть глуха, и не расслышит слов "не надо!"
Мой образ – в сотнях человек, он воплощён,
и не изгладится, но в целом – бесполезен,
пока господствует в сознании закон,
что всё – не вечно, а постольку – будь любезен –
пока попрыгай, но не выше головы,
не выше разума границ, не выше веры,
но, всё же факты, убеждения – увы –
игра теней лишь на стене моей пещеры.
Пусть в чьём-то разуме я – Значимый Другой,
но всё ж другой, и для компактности разбитый:
не терпит Целого рассудочный конвой,
во всех и каждом по кусочку я живой…?
Так почему же дух единый, крепко слитый
так нами ценится? Он значим ли в себе?
Иль он – навоз? – компост сознанья для потомков?
Одно "НЕ ВЕРЮ" – есть спасение. К судьбе
НЕ АДАПТИРУЮСЬ, от мысленных обломков
отмахиваюсь, яростно гребу,
и там, где нет пути, во тьме ищу дорогу.
Кто не рискует – "в белых тапочках в гробу",
не адаптируюсь ни к чёрту и ни к богу!
И, если риску не корысть даёт приказ,
ни звон монет и ни величие салюта,
у пустоты своя цена и свой экстаз –
экстаз свободы – очень редкая валюта.
"Свобода от" и, может быть, "свобода для" –
источник ДЕЯТЕЛЬНОСТИ САМОДВИЖЕНЬЯ.
Самодвижение к свободе от себя,
от измышления и от самовнушенья.
Само Движение без всякого конца
самораскрытие бытийности слагает.
Птенец ломает скорлупу яйца,
а иногда снаружи мама помогает…
И человек растёт…до стенок "скорлупы" –
границ мышления, и шов одежды старой
трещит, и если лопнет, то увы –
кладут заплатки в "желтом доме" санитары.
Свободы жаждем и любви,…какой накал!
И ищем спутников весёлых, светлооких,
чтоб тайну уз постичь семейных и глубоких,
и быть счастливыми…Мне друг вчера сказал:
"ты знаешь, брат, а я ведь видел одиноких…"
Но как без спутника удержишься в седле
на скачке жизни и в заботах кропотливых?
Наверно путь лежит их в холоде и мгле?
"они счастливые…я тоже из счастливых…"
Любовь…Страдания и счастья тяжкий гнёт.
Я видел пот на лбу и слёзы за глазами
того, кто взял его и до сих пор несёт…
Любовь – не радость, не кораблик с парусами,
хотя…не знаю я где небо, где земля,
а лишь молю: "Господь, пошли мне это бремя",
молю и жду, и каждый день коплю с нуля…
Асфальт ломает прорастающее семя.
Творенье Божие, смирение травы
хочу постичь, но не даёт судьба слепая,
терплю упрёки самолюбия, молвы…
На старт! Внимание! Как чайник выкипая
через препятствия, как загнанный, бегу,
и ветру, бьющему в лицо, хочу открыться.
Вот так трава открыта ветру на лугу,
но лишь расслабишься, и стоит лишь забыться –
громада серая ползёт как в страшном сне,
и черви жадности зубами гложут волю,
и паралич ползёт по левинскому "полю",
ползёт безволие по ле…, то бишь по мне…
И мысли старые всплывают из глубин
прошедших дней, инсайты новые стирая,
в игрушки старые по-старому играя,
опять становишься "как все", и вновь – один,
и дела нету никому до чьей-то боли…
И лишь суфлёр шипит: "не выходи из роли".
Надеты маски, переснятые с картин
TV – хозяин наш и телегосподин…
"какпоживаете?" – слова в прогрызах моли,
Слова приветствия – в Приемлемость пароли.
А за Приемлемость – награда этой "веры" –
Невроз обыденности – "белка в колесе",
порой так хочется ногами по росе
пройти, забыв о том, что будни серы.
Что Адаптация такое? Быть как все.
Шуршат библейскими листами человеки.
О! Если б были холодны иль горячи!
Раз нет – исторгну вас из уст моих навеки!
Гомеостаз души – на шее кирпичи,
На шее крест, в мозгу туман, а сон на веки.
"Хомут на шее" это Норма, может статься?
Но кто поможет снять? Давление молвы,
Прокруста нормы не позволят догадаться
"Венцу творения" смирения травы
постичь нельзя, и не постичь нельзя. Остаться
необходимо в мнимой вышине
Царём зверей и человечьей диктатурой,
вершить победы на бессмысленной войне
с основой жизненной – естественной натурой.
И к серой массе себя снова подгонять,
осколки личности заклеивать личиной,
и так, быть может, до скончанья не понять
то, что субъект своей ЯВЛЯЕТСЯ причиной.
…Но иногда снаружи помогает мать…
новейшим вирусом, проклятьем, непогодой,
законом подлости способна управлять,
а дураку даёт везение природа –
рулетка случая, и каждый в ней – игрок.
Забыты правила – кодированы в сказки
и, если время истекло, то свой урок
подарит смерть – последний знак последней ласки –
любви безжалостной,… какой бесценный дар!
Но нет! Светило обменяем на лучину,
и потихоньку, в темноте копя угар,
друг с другом спорим про "субъект" и про "причину".
И остаёмся всё же в круглых дураках,
и всё в абстрактных измышлениях витаем,
плывём в гипотезо-туманных облаках,
и звёзды мнимые считаем и хватаем.
Пытливым разумом природу раздеваем
за слоем слой…и вот природа "в неглиже",
но сам источник не охватишь головою;
диалектично воплощённое в душе
своей с Великою Душою Мировою.
И чувство жизни всё же может заменить
уколы совести – инстинкт (по Ницше) стадный,
а счастье поиска отменит строй парадный,
и интуиция, как в лабиринте нить –
Глас Сердца, Бога, Духа – шёпот Ариадны.
Бой с Минотавром-Тенью каждому знаком –
Нигредо. Семечко асфальт ломает хрупкий,
марионетка нити рвёт тайком,
и знает кукла то, что остаётся куклой.
И это знание ценнее всех даров –
лекарство трезвости, знамение удачи.
Не важно – круглых ли, квадратных дураков –
нас много – факт! Ну а пока нельзя иначе!
Поздравляю тех, кто осилил сей труд! :)
А тех, кто хочет услышать мои песни, приглашаю на личный сайт:
http://ily.ru/