* * *
Люди - не амёбы. Много хуже!
С каждой клеткой зло идет в тираж.
Взять хотя бы собственного мужа:
Жалок он, любви моей мираж.
Если был бы он простой амёбой,
Много спал, еды бы не просил,
Попусту не разражался злобой,
Не лишался быстро важных сил,
Я бы в удивительном покое
Занималась кройкой и шитьем,
Согревая ласковой рукою
Колбу с ним, чтобы побыть вдвоем...
Милый мой храпит под одеялом
И свою не чувствует вину
В том, что счастья в этой жизни мало.
Дай хоть одеяло подоткну!