Кончается декабрь. В твоём дворе
почти что Новый год. И почему-то
С огромным нетерпением, как чуда,
Ты ждёшь его. Давно перегорел
Фонарь у дома.
Воздух чист и свеж,
И пахнет хвоей – словно по заказу.
Тебя к себе зовёт свеченьем праздным
Далёкий свет рассеянных надежд.
Ты сервируешь стол. Он очень прост:
Овёс на блюдце, сахар, хлеб и зелень.
Зубами подношенье перемелет
С приходом Лошадь. Произносишь тост,
Всё тот же, вечный. Полночь бьют часы.
И снова жизнь ложится на весы.