Пушистые мягкие, как вас немного,
Дрожащих по балкам неровных стропил.
Нет мочи душить так примерно и строго,
Чем, верно, сберёг и наверно любил.
Не надо корить, что упрятал от света,
Цветенья пора не для вас, не сейчас,
Но это не долго... Обманется Лета,
И вспять отбежит, обнажив ещё раз
Надёжно сокрытые в омутах храмы,
Забвением, дальше от ищущих глаз.
А эти, фасады, - пустые обрамы,
Красиво в рисованный в них камуфляж.