Ушла. Решила, что пора.
Но как он будет без меня?!
А как другие? Он - не первый.
Ушла. Не вынесла душА.
(Его душа - душа поэта,
Но до неё мне дела нету
Теперь). Однажды поняла,
И у меня что есть душа,
И ей чего-то не хватает.
А день за днём - и годы тают,
И я не так уж хороша,
И в жизни главное - привычка.
Ты знаешь, милый, я - не птичка,
Чтоб в клетке жить, хоть золочёной,
Терпеть депрессии поэта,
Ему не говоря об этом:
Его душа ранима так!
А я - пыль, червь, какой пустяк!
Остановись-ка ты, подружка!
Попей воды, подумай лучше:
А нет ли здесь твоей вины?
Ну да, конечно, мы равны!
Нет равноправнее страны!
Вину поделим пополам,
Свою вину тебе отдам!
Оставлю я тебе на память
Все наши ссоры, год за годом,
Не знаю, почему мы ладить
Вдруг перестали. Непогода
На улице, в душе, на сердце,
В речах твоих всё больше перца.
В моих? Беру с тебя пример.
Опять ругаться????? Надоел!!!!!!
Ушла...
***
(это возникло, как рец. к стиху: Venta "ПРИЧИННОЕ, ЗАПОЙНОЕ, ПОХМЕЛЬНОЕ
http://www.stihi.ru/2001/11/09-155 ")