Я
выползаю,
выкарабкиваюсь,
не торопясь,
не спеша,
но отчаянно...
Бьётся душа
и желает вылупиться,
но скорлупа
прочна,
ей не выбраться:
клюв не наточен.
Носом
бьюсь, разбивая в кровь,
уже захлёбываясь...
Вереница снов...
Просыпаться не хочется...
Там, снаружи,
по ту сторону
скорлупы
живут вОроны,
заклюют
и забьют ногами...
Просыпайся,
всё между нами,
никто не узнает,
если не вылупишься,
твою тайну,
потом выспишься,
ещё не время...
Прошло так мало
с тех пор, когда
души не стало...
Растоптали,
но показалось:
мало!
Ещё!
Давай!
Режь, колИ и бей!
О! Убей её!
Ну, давай скорей!
Скорлупа
наросла, как мозоль...
Спи, не тронь её.
Спи, не тронь...
Но который раз
снится тот же сон:
разбиваясь в кровь,
подавляя стон,
скорлупу круша,
хочет ввысь взлететь...
То – моя душа,
рождена что петь.
Петь, не волком выть.
Просто хочет быть...
Просто...
хочет...
жить...
ок. 16/01/2002